The man who smoked it

If you're not living on the edge,

you're taking too much space.

So said the cigar and the man

who smoked it.

Right up there, looking down the rift in the cliff

between sky and depth surrounded by loneliness

warm, bathing in a “contre-jour” of light

peeping through a hole againt a grey sky.

His friend, the high mountain wind

gently touching his arm, his back, his neck

carrying Montecristo's fumes in a straight line,

thick, bold though frail as life

hesitates.

Feeling more pressure would make him fall

it shows it cares by tipping edelweiss' head

at which he stares.

One of those piece of time

to frame and remember.

SB

E: 1-7-09

If you're not living on the edge, you're taking up too much space.--Anonymous quote discovered many years ago on a "No Fear" poster picturing a man performing a flag pose on a cliff.

Fin

J’ai encore le goût du narghilé dans ma bouche et l’écho des pièces de backgammon résonnant sur le bois et dans mes oreilles.

J’ai encore devant mes yeux, brillants de gratitude ses sourires et ces mains tendues croisées au coin de « nulle-part » et de « sans-façon » pour nous aider à faire une partie du chemin.

J’ai encore les narines envoûtées par les volutes exotiques s’élevant de ces mets dénichés, trésors cachés, au bout ou au bord de la route.

Que c’est le temps de revenir.

Que c’est le temps de fermer ce grand livre de voyage.

Nostalgie.

Mais…

J’ai la tête pleine de tous ces papa, maman, fréro, famille, amis que j’aime et que j’ai laissé trop longtemps là-bas, sur le pas de la porte de chez moi. Bras ouverts, cœur sur la main ils m’accueilleront et je reprendrai ma place parmi eux comme si je revenais du p’tit dépanneur. Sans plus, ni moins, je ne serai enfin que Sébastien.

Le p’tit dépanneur et la vie au Québec ont aussi leurs effluves enivrantes. Elles ont trotté dans ma tête, allant, revenant au gré de nos envies simples de choses de chez nous.

Faut bien le fermer ce grand livre pour pouvoir en ouvrir un autre bientôt mais je vais bien verser quelques larmes, de peine et de joie, lorsque je m’envolerai dans le grand boeing bleu de mer (Charlebois).

Je reviens à deux, amoureux et serein avec les échos du monde résonnant en moi.

« C’est loin mais c’est chez nous » (Vigneault)

Sébastien xxx

E: Juillet 2003 

Va-t-en

Donne-moi

une plume,

du papier.

Puis va-t-en,

loin,

loin de moi.

Va-t-en que je t'aime

plus.

Va-t-en que je

m'exprime.

Emporte 

tes odeurs fraîches,

ton humeur moqueur,

ton amour pétillant.

Loin de moi

j'ai plus besoin

de toi.

Laisse-moi

écrire en peine,

en triste.

Sentant

se glonfler le coeur,

crier l'âme,

rompre l'étincelle,

au son de notes

mélancoliques

rappelant le vide

du temps

sans toi.

La plume rêche

racle et étend

le noir sur le blanc,

souffrance artificielle.

Les mémoires

coulant

sur les noirs récifs...

Jamais ne me quitte

plus que du temps

m'en faut.

Je sacrifie

la plume agile

contre les yeux

brumeux.

SB

E: 2 avril 2011

Je me souviens

Je me souviens...

Je me souviens d'une peau mince et fragile
comme l'origami d'une feuille de soie.

Je me souviens d'une démarche fragile,
de pas hésitants, de cheveux blancs,
d'un front ridé au sommet d'un dos vouté.

Je me rappelle des doigts qui trépignent,
dont celui courbé par les points de couture.
Ils prolongent le bras, furtivement,
pour aller chipper la blanche au centre de la table,
au su de tous, aveugles souriants.

De ces doigts d'origami coulent, brunes et usées,
des billes, longue chaîne par le temps polie.
Elles tombent une à une,
filent entre son index, mal-aimé,
poussées de son pouce, agile;
une pause sur la croix qui passe.
Ses lèvres murmurent des mots,
les pensées pour tous,
les prières.
Puis elles s'étiolent en cascadant
sur les feuilles minces, usées, des “Prières”
serties de cuir embossé, cousu.

Tôt aux premières lueurs du jour,
ou aux dernières levées
des voiles de velours de la nuit.
Elle marche, presque discrète,
petite souris qui s'affaire
range, lave, réveille la table
sous la nappe à carreaux.

Puis elle épouse le contre-jour de la chaise
se berce devant le tableau de dehors,
où s'immortalise l'hiver et la congère
depuis le coin de la maison
ou le mur de vert cèdre,
selon la saison de l'exposition.

Le rire, les gestes, l'étincelle
qui flambe dans le coin de l'iris,
des témoins de sa jeunesse, de sa détermination
prisonniers, un peu, de ce vieux corps.

Et les mélodies de Mandeville, Danielson, St-Gabriel,
partout sur les murs, rebondissent,
les mélodies d'Odila, Claire, Hervé, Doris, Irène, Gérard, Lise et le silencieux.
Dans l'écho s'amplifient,
les éclats des dix petits et 5 arrières que tu as connus.

Quoi d'autre faut-il encore
pour démontrer,
ce que je ressens,
vide.

Il y a l'autre, le générique
pour les masses, avec une majuscule.
Puis il y toi, juste pour nous.
Toujours suspendue,
contre la nuit,
percée d'étoiles.

SB

2011-02-12

Va

Le spleen de l'instant présent,

des contraintes, des conventions,

des dieux de la commercialisation.

Le goût de partir

sur la ronde Terre,

aller mon chemin

sans trop savoir

si demain

il y aura sur le chemin

des brousailles,

des victuailles,

ou des murailles.

Il est temps d'aller s'enivrer

d'odeurs insoupçonnées,

de paysages à rêver

et de gens;

de gens empreints de curiosité,

de simplicité, d'envie de partager.

Certains vont 

au bout de leurs rêves et en reviennent,

heureux.

D'autres restent, l'âme en peine,

déçus.

Il y a aussi ceux qui partent

et qui ne reviennent pas,

bohèmes.

Moi, je partirai.

Moi, je pars

avec elle!

Car c'est entre deux tic tac

qu'elle nous a foutu le coup de pied.

Je joue gros en partant si tôt.

Mais je ne jouerai tout simplement pas

si on ne part pas.

Nous reviendrons en ayant gambadé

par delà l'horizon du nid

de nos sentiers marqués.

Un an,

sans plus, et pourtant...

R: 27 décembre 2010

E: 10 février 2002

Mamoushka

Mamoushka, poupées gigognes, poupées russes. On les trouve partout dans les étalages de Moscow à Warsaw en passant par Bratislava et Sofia. On les reconnait facilement à leurs couleurs vives, leurs courbes rondellettes, leur appartenance au passé qui n'en finit plus de s'accorcher au présent des touristes qui viennent acheter ce morceau d'exotisme que chez eux ils ne peuvent trouver aussi bon marché.

Les mamoushka que j'ai en tête, cependant, ne peuvent être achetées. Ce sont toutes ces vieilles grands-mamans de la Pologne, de la Slovaquie rurale. Celles-là que l'on reconnait facilement à travers la foule. Petites, trapues, les jambes arquées comme si elles avaient passé leur vie à chevaucher. On aperçoit de loin leurs couleurs vives dépareillées. Leur foulard qui cache tout leurs cheveux, arrangé en fichu qui se termine en pointe parce qu'il débute en noeud sous le menton. Avec leur gilet de laine aux boutons tendus jusqu'à leur point de rupture qui sculpte leurs corps solides comme des billots. Consciente de la mode, sexy, elles laissent toujours le gilet s'ouvrir d'un ou deux boutons en bas pour bien couvrir la naissance de leurs hanches. Toujours elles ont leur jupe à plis français qui jaillissent sur leurs hanches comme l'eau d'une cascade. Sans oublier les bas de nylon beige opaque et l'indispensable sac à main pour les courses. C'est un tout. Il faut toutes ces parties, et il faut aussi le visage tout rond, ridé, craquelé par le soleil, le temps et le travail. ainsi que le grand sourire accueillant que les éléments n'auront pu effacer. Mais il faut aller les trouver, chez elles, car cher ou bon marché on ne les trouve plus dans nos cités.

SB.

E: 18 mai 2003 - Bratislava, Slovaquie

Domaine

Frustré est le maître d'un domaine

qui n'en marche que les prairies,

craignant ses forêts profondes

et le son des cailloux déboulant

les parois escarpées du ravin.

2010-09-29

Amitié

Je souris, le regard fixe sur la rue, dehors, sur les passants du trottoir, tout près, sur le temps qui passe, surtout.  Que pensent-ils? Où vont-ils? Et l'amitié eux? Mon doigt glisse, sur la tasse à café, la déplaçant, au gré des vas et viens de mes pensées. La poignée tourne, l'aiguille tourne aussi, au son des secondes qui tombent sur le monticule dans le sablier. La mousse est séchée sur le bord de la tasse. Le sucre au fond se baigne dans une mare de crème au café. C'est moi, je sais, qui ne respecte pas cette boisson des rencontres heureuses et des discussions sans fin en compagnie. Et ces passants, que pensent-ils de l'amitié ? Et Joseph, lui, seul sur le coin du La Baie, à chercher cette amitié dans le regard de chaque quidam, la pitié surtout. La napkin est collée dans le cerne de café. La mousse et le sucre sont collés sur le bâtonnet brun. Les tasses se bousculent au bord du vide, du gouffre, de la fin du monde de la table. La discussion a probablement été longue? Non! Du bon temps? Non plus! Et ce sourire? C'est pour ne pas pleurer. Qui ? Celle qui n'est pas venue, cette amie d'une vie passée. Appelle-là? Elle ne le sait pas; elle n'aurait donc pas pu y être; elle ne le saura pas non plus. En venant ici en quête d'inspiration j'ai ouvert mes mémoires et elles se sont étalées sur moi comme les empilements poussés dans le haut un placard trop petit. Dans mes yeux il pleut dehors. Un instant le temps est gris. Le temps de remettre un ordre dans mes souvenirs. De ranger le tout, de pousser un peu alors que j'essaie de refermer la porte qui grince et gémit. Jusqu'à la prochaine fois, où j'aurai le goût de toi mon amie. Où j'aurai besoin de te parler afin de t'expliquer où ma vie s'en va, en quelques mots, que toi tu comprendras. Et comment je marche sur la route de celle-ci. Mais je t'implore une autre dernière fois, avant de te ranger tout la haut pour une étincelle d'éternité, laisse-moi t'étreindre et ensemble disons merde au vieux dicton.

SB

E:31-10-2004

R:26-11-2010

Église

Roumanie:

Hier dimanche tout était fermé. Retour sur image ou retour dans le temps. L'appel à la prière, orthodoxe, nous a accompagné hier lors de notre courte excursion en ville. Au coeur d'Oradea, sur la Piata Unirii, les églises se bousculent. Faux, les célébrants se bousculent pour une place dans l'une d'elles. Choc religieux, images de Pologne à Pâques... La vie s'arrête ici le dimanche. Pour jeunes et vieux le temps est à la réflexion, la prière, dans l'un de ces nombreux temples. On prie ici parce que tout le monde prie? Ou tout le monde prie parce qu'ici on prie? L'essence c'est que parmi les fidèles debout ou à genoux je vois des visages ailleurs, des visages sur une jambe, blasés qui vont à la messe sans raison plutôt que de faire de la contestation. Rares doivent être ceux qui, contre le courant des gens normaux, restent chez eux. N'empêche que les blasés sont minoritaires. Elles sont pleines ces églises de gens qui croient. Et bourdonnent tout autour les croyants n'ayant pu trouver un siège sur les grands bancs et qui religieusement assistent à la messe des haut-parleurs tonitruant au grand vent. Dans pareil contexte j'irais probablement, sur une jambe moi aussi, à la messe du dimanche.

C'est une surprise pour nous. Nous ne nous attendions pas à ça. Des jeunes qui se signent en entrant dans l'église et qui s'agenouillent respectueusement devant l'autel. Cette ferveur que nous ne connaissons plus dégage une telle énergie que s'en est apaisant. Rien à voir avec Varanasi en Inde mais quand même. Pour nos paradigmes nord-américains c'est une surprise. Une autre que l'on doit mettre sur le compte de la différence ou plutôt sur celui de notre ignorance? Mais pourquoi peint-on le monde que l'on ne connait pas de couleurs familières plutôt que de laisser blanc ce terrain non découvert?

SB

2 juin 2003 - Oradea

Note : Il y avait aussi, disséminées un peu partout en Europe de l'Est mais surtout en Roumanie, des églises ouvertes, accessibles, des lieux de prières, de silence. On pouvait y entrer quand notre bon vouloir nous y guidait ou lorsque l'on voulait un peu de quiétude, de fraicheur. Une grille décorative limitait l'accès au lieu de cultes et aux trésors religieux, mais les bancs et les effluves d'encens nous invitaient à nous asseoir. C'est si simple pourtant.

Note 2: C'est en Pologne que l'on a croisé des groupes de jeunes prêtres en soutane, tout sourire, sur la rue et des groupes de religieuses.

Capitalisme et Communisme

Capitalisme et Communisme

nous tueront tous ainsi que la Terre,

l'Homme étant cupide et paresseux.

SB

E: 8 septembre 2010

Live

Live your life

the way you can deal

with the consequences

of it.

SB

E: 24 septembre 2000.

White // Noir

White // Noir

White :

Page blanche tu m’ennuies,

ton éclat m’éblouit,

peur du vide, altitude,

mes idées éclipsées

par les rayons réflétés.

Tu opprimes ma solitude

qui ne trouve à s’exprimer.

Noir :

Black ink

Black thoughts

Black words

Short sentences of hate

Depraved of fate

Scribbled, mingled

Mind on paper, confused

Strong ideas pressured like ink

Thrown under the ball of a heavy mind.

SB.

E:10 décembre 2002
R: 30 août 2010

Guerre

Des pleurs
De la douleur,
Peu importe la couleur
Du drapeau
Ou de la peau.

SB
E: 5 novembre 2002
- " War remnants museum " -
Ho Chi Minh City. -

Tourisme à Hoi An

Il pleut doucement
Une journée à Hoi An
Parfaite pour regarder le temps
Qui s'écoule, qui s'envole, passant
M'effritant, me consumant au fil des ans.

Assis en face de la Thu Bon river où les bateaux tanguent doucement, les passant vêtus de leurs imperméables transparents, multicolores, déambulent lentement. …au gré de la pluie qui glisse en fines goutelettes du haut de leur chapeau de paille conique, du haut de leurs épaules jusqu'au bas de leurs pieds nus, de leurs sandales souillées.

Le silence est interrompu par le battement régulier de la pluie sur la rue tout juste en face de nos pieds. La rue nous offre, elle aussi, des moments vibrant de mélodies peu communes. Les crics cracs des vélos passant en sifflant sourdemment de leurs pneus étroits sur le pavé mouillé et les motos pétaradant doucement, annoncant leur venue. Il n'y a pas de klaxons ce matin, enfin! C'est pour cela que je trouve tout si paisible et reposant ;-)

Les habitants se sont pour la plupart réfugiés chez eux. Les touristes se sont réfugiés dans leur chambre d'hôtel climatisée ou dans ces bars tonitruants offrant peu de dépaysement. Je ne veux pas être étiqueté touriste même si aux yeux de la majorité j'en suis un. Je veux être un gourmet des styles de vie, un botaniste des gens du monde, un anthropologue des arts culinaires. Un admirateur devant une grande toile vivante qui ne demande qu'à entrer dedans à la première occasion. Mais pas un simple touriste en quête d'exotisme. Je veux comprendre. C'est plus, c'est mieux, c'est difficile!

Sens la bruine sur tes feuilles, sur tes mains alors que se lève la brise.
Apprécie ces secondes qui s'écoulent lentement, portées par les gouttes de pluie. Elles tombent maintenant avec fracas dans une chaudière de métal qui recueille le trop plein d'un toit de toile agé.

SB

E:1er novembre 2002

Si Hanoï était une femme

Si Hanoï était une femme,
elle serait grande et élancée,
mince comme ses rues étroites
qui s'entrecroisent commes des jambes,
infinies.

Elle serait belle et mystique
comme les pagodes antiques
sombres et inaccessibles,
serties au centre du lac Hoan Kiem.

Elle se déplacerait avec grâce
parmi la jungle urbaine,
insensible aux bruits, aux passants,
au traffic et aux marchands.

Elle serait invitante, insistante et disponible
comme les vendeurs qui se jettent sur nous
au détour de chaque coin de rue.

Elle aurait de longs poils noirs sous les bras,
surprenant l'étranger qui la déshabille,
tout comme nous surprennent
les boutiques et magasins du moyen âge
cotoyant, sans fini, les boutiques de notre âge

Si Hanoi était une femme,
elle aurait les dents noircies
par l'insouciance de ses habitants
et l'haleine putride des déchets jettés à ses pieds,
à la rue.
Elle serait vêtue d'un flamboyant costume traditionnel,
blanc, un peu transparent,
nous permettant de voir juste un peu...
comme ce que nous touristes pensons connaître de cet univers.

SB
E:15 octobre 2002

Edge

If you're not living on the edge,
you're taking too much space (1).
So said the cigar and the man who smoked it.
Right up there, looking down the rift in the cliff
between sky and depth surrounded by loneliness
warm, bathing in a "contre-jour" of light
peeping through a hole against a grey sky.

His friend, the high mountain wind
gently touching his arm, his back, his neck
carrying Montecristo's fumes in a straight line,
thick, bold, though frail as life.

Hesitates.
Feeling more pressure would make him fall
it shows it cares by tipping edelweiss' head
at which he stares.

One of those piece of time
to frame and remember.

SB

E:30-12-2008

(1) quoted from an anonymous author.

Apsara

Au sein de l'Apsara voluptueuse,

la Mort aux joues creuses

assoifée, de ma vie.

SB

E: 15 juillet 2010

Le Clown Version courte / Version longue

Version courte

Who cheers up

the clown?

Version longue

Un ressort dans le cul,

la face coinçée entre les genoux,

le dos pressé par la tôle froide,

la poussière en boules sur la boîte,

dans les combles oubliés du grenier,

de la maison aux volets brisés,

à la peinture écaillée,

aux carreaux de roches traversés,

sise dans le champs de chiendent,

plantés dans la boue, mouillés par la pluie,

sous les gris nuages bas.

Who cheers up

the clown?

SB

E: 3 juin 2010

La chanson du vendeur

La chanson du vendeur,
Nous la connaissons par cœur.
Entrez, regardez, c’est pas cher, c’est gratuit!
Assoyez-vous, soyez à l’aise mes amis.
Regardez ce que j’ai pour vous, pour la vie.
Vous voulez un « chai », un petit biscuit?
À savourer ensemble, dans ma boutique, juste ici.
J’ai les plus beaux, les meilleurs prix.
Un rabais pour mes premiers clients, le voici.
Achetez, dépensez si vous aimez, je vous en prie.
Ne quitte pas mon frère, tu me causes du souci.
Ne t’en vas pas j’ai une pauvre vie, meurtrie.
Je te le laisse à ton prix, ce que tu me dis, choisi.
Mon maître, tu m’arraches le cœur, je pleure sans merci.
Tu achètes ma camelote à 3 fois le prix toi aussi.
Étranger, je t’ai bien eu, hi hi.

SB

E:24 janvier 2003 - Jaisalmer 

... un autre de la série des poèmes "théatre d'été"  ;-)

Hold your breath

Montréal,

nuit sans lune et sans étoile.

Plafond bas, laiteux, des lumières de la ville.

Brumeux

Boules blanches sur leurs tiges, métronomes.

Facades hors champs, vues du boulevard à 5 voies.

Du Parc, Mont-Royal

L'énergie du beat pompe l'accélérateur

Boom car,

Daft Punk, Da Funk

Voiture rouge feu,

beat rouge sang,

le feu, rouge vif.

Le calme,

l'attente.

Grand Prix

Fébrile

Concentré

Le feu, vert lime

Première.

Rugit

La côte

Du Parc

Deuxième,

la voiture

devant

lente.

Le chauffard

le dépasser

sans souffler

miroir

angle mort

miroir

ouf!

tout juste

trop près

AC/DC, Thunderstruck!

Les halogènes

coupées

derrière...

frustrées

troisième.

La côte

plonge

sur la ville

la Grande

les tours

fantômes blancs.

Les halogènes,

si près,

à côté,

dépassé.

Doppler! F1

c'est la revanche,

c'est le signal,

c'est la course!

Quatrième,

gronde

la courbe

3G

les pneux

crissent,

le coeur

pompe.

Kenny Loggins, Danger Zone

La jetta

flambette

va,

on va,

trop vite.

On tombe

on frôle

le vide,

le parapet,

la Ville.

C'est fou,

c'est l'fun,

c'est jeune,

c'est trillant.

Le feu, rouge vif.

Des Pins, Peel.

Les LED rondes rouges,

les freins rouges chauds,

le coeur tambourine,

l'effet tunnel,

la réalité qui nous quitte

je veux, la piste!

2e ligne.

Il est devant.

Je fixe, son rétro.

Mes phares, éblouissent ses yeux.

Noisettes

Elle.

Je suis surpris,

je me suis mépris.

Elle soutient mes phares,

du regard, elle me défie.

Ce n'est plus lui.

Vamp, désir

c'est elle!

Tic, tac,

le temps s'égrenne, puis demeure, fixé par son regard, un instant, en suspend.

Le grain de sable accélère, tombe.

L'autre feu, jaune.

Embrayage

Première.

Serre les mains,

serre les dents.

Le feu, vert lime.

Déclutch,

GO!

Wolfmother, Joker and the Thief

Le départ

en pente

on demeure,

sur place.

Ils crient,

strident,

glissent,

tracent.

Deuxième.

Je coupe

à gauche,

j'ai presque

son aile,

à droite.

Elle décolle.

Troisième.

S'enfuie,

les révolutions

dans le rouge.

Je perds,

je la perds.

Trop loin.

La plaque

rapetisse

The Paper Chase, Said The Spider To The Fly

Je lève,

le pied,

je baisse,

la tête.

Vaincu.

Déçu.

Les braises rouges.

Des Pins, Cedar.

Raccourci!

Pédale

au fond.

Quatrième.

Les lampadaires

lignes blanches...

Tourne,

vole,

cascade!

Sur deux roues,

la corde,

la limite,

les pneus,

se taisent,

retiennent

leur souffle.

Côte-des-Neiges.

Je monte,

je la cherche,

la jetta,

elle est-là,

au feu,

rouge.

J'arrête,

1ère ligne.

Côte à côte.

Lance

le regard

Survivor, Eye Of The Tiger

Elle sourit.

Les moteurs

grondent.

Les révolutions

s'embalent.

Beat !

À l'ombre des grands arbres du cimetière Côte-des-Neiges, sur le capot brûlant, on se brûle, en baisant.

SB

E: 26 septembre 2001

RE: 1er juin 2010

... drive safely !